Der Regen fällt in meinem Rücken.
Er ist näher sowie ferner.
Die Ferne rauscht, die Nähe trifft.
Er schraffiert die Sicht.
Ein Vogel singt. Eine Amsel!
Was für ein trauriger Feger, der Halm da.
Aus dem Rauschen hervortretende Rhythmen.
Ich habe den Regen in die Wohnung (den Wohnraum) getragen.
Könnte ich dieses Geräusch mit einem anderen verwechseln?
Könnte es auch das Knistern von Feuer sein? Das nicht.
Er zieht sich zurück. Nein, er wird eigentlich dichter. Dazwischen Gezwitscher.
Am Schnürchen. An sehr vielen Schnürchen.
Nun kommt er in Wellen. Diese Wellen mussen aus etlichen Teilchen bestehen.
Er lässt ja wirklich nach. Er verstummt. Ich bedauere es gar.
Er wirkt erschöpft. Er hat aufgehört, sowohl in der Ferne als auch in der Nähe zu sein.
Er wird sich ähnlich.
Triumph des Gezwitschers.
Aufbäumen des Regens.
Ein Auto.