immer öfter beugen sie sich vor
und raten mir flüsternd zu zwiebelsud, frischen
kuhfladen, hundemilch und birkensaft,
zerstoßenen fliegen. doch die nackte kuppe
steigt wie ein fels, wenn sich das meer zurückzieht.
mit würde kahl zu werden, zu leuchten,
stolz wie ein straußenei in der kunstkammer!
nicht wie die alten am strand,
mit jenen trostlosen spiralen
aus letzten haaren um die platte –
oder der strenge herr s., zuständig
für zahlen und leibesübungen, aber
so klein, daß, als er den rücken kehrte,
der längste von uns einen bocksprung wagte
über ihn hinweg: ein windstoß packte
die eine strähne, ließ sie meterweit flattern
wie telefongekritzel, ein fernerliefen,
etceterapepe. und sein gesicht:
dort fliegt es, eine weiße panik,
ein drachen, losgerissen, an seiner schnur