Dass ich in Wasser schreiben kann,
wie nach dem Absprung in Wellen,
hell sich kräuselndem Schlamm,
ohne abzuwägen: viel oder wenig Rosette, warm
oder kalt geworden zu Treibgut, Pussy Juice
wabern an Küsten entlang.
Wind auf den Lippen, Meere aufsaugen
wie ihre Körper meinen Geruch.
Wie ich raubbaue, mich festbeiße,
aufschlage das Loch:
schwarz-schwarze Schrift trifft auf
Gischt auf milchige Haut.
Sprache, Sandburg von mir gebaut.