Goşgular

Zwei holzschiffe

Wie alte blumentöpfe Mit einem rest erde auf der kante Wie sie dastehen schief hinter einem zaun Wie das wachsen die triebe alle Vergeblich waren Und der asphalt schimmert vor sich hin Es ist mittag, etwas Lässt die leeren körper Noch größer scheinen.

Der Regen fällt in meinem Rücken. Er ist näher sowie ferner. Die Ferne rauscht, die Nähe trifft. Er schraffiert die Sicht. Ein Vogel singt. Eine Amsel! Was für ein trauriger Feger, der Halm da. Aus dem Rauschen hervortretende Rhythmen. Ich habe den Regen in die Wohnung (den Wohnraum) getragen. Könnte ich dieses Geräusch mit einem anderen verwechseln? Könnte es auch das Knistern von Feuer sein? Das nicht. Er zieht sich zurück. Nein, er wird eigentlich dichter. Dazwischen Gezwitscher. Am Schnürchen. An sehr vielen Schnürchen. Nun kommt er in Wellen. Diese Wellen mussen aus etlichen Teilchen bestehen. Er lässt ja wirklich nach. Er verstummt. Ich bedauere es gar. Er wirkt erschöpft. Er hat aufgehört, sowohl in der Ferne als auch in der Nähe zu sein. Er wird sich ähnlich. Triumph des Gezwitschers. Aufbäumen des Regens. Ein Auto.

deep blue (*1997)

man nannte sie deep blue vielleicht weil man noch glaubte an den ozean und seine alte kraft oder die strömung des pazifiks wie sie weitergeht von land zu land der große geist und die bewegung eines hirns deep blue vielleicht nicht gerad bewusstsein doch etwas rechnete hier spielte schach kasparov unser held wie war dir wohl als du verlorst beim sechsten spiel und gegen welche kraft? teichpumpe gegen ozean die geisteskraft des menschen seele, ha was denkst du welches blau wir heute sehen?

an der mauer wo die hunde koten führt eine schmale gasse rauf zur straße das mädchen ist einfach gekleidet noch ganz bei sich niemand müsste sie sehen die jahre rauschen respektlos vorbei nur hier neigt sich die straße mit ihren schienen, donnerndes gelb in einem winkel der nichts erwartet gar niemand müsste glauben an das glück gäbe es nicht das mädchen mit beiden armen mit einem blick der nun vielleicht das erste mal aufsieht unweit vom bäcker blumenladen bestattungsinstitut ein blick der standhält und in ihren armen ein schwarzes großes und ängstliches in ihren armen ein zitterndes schwarzes kaninchen sie hält es vor der brust wartet steht und kann nicht will nicht weiter die straße queren nur das kaninchen halten einen moment noch nur noch nicht weiter.

und was ist ruß will ich dich manchmal fragen wenn ich an kohlenstücke denke winter schnee. schwarze augen und ein bröcklig grobes grinsen oder der heizer in der dampflok erste wege zu karl may ruß. doch ruß ist nicht kindheit ist rundherum das schimmern in der luft zweitakt moped und die blätter von bananen über die du mit dem finger streichst. und ruß ist das husten in der nacht auch tags noch wenn sie glaubt sie ist allein das kind der kleine mann liegt aufgestützt er schläft nicht spürt die unruhe der luft das flimmern breite kreise um laternen und etwas lehnt am fenster sieht ihn an. ruß bewegt sich jedes hupen und geräusch geht hier hindurch beschwörung zweitakt seine dunkle sprache und etwas tönt bis tief in sie hinein schlaflos dann ein keuchen dünn die augen wandern hin der blick steht irgendwo im raum er wohnt schon lange mit im haus der einzige vor dem sie ihre schultern neigt.

der hund ist immer hungrig

manchmal denk ich an den hund von michael aus alberta. noch nicht lange her da wurde er geröntgt. die kugel hinterm lauf stammt aus dem reservat. tja. rauhe sitten. wasser gibt es keins. tja. das einzig gute pumpt ein helvetischer konzern in flaschen. der hund wie man mir sagt verlor fast den verstand. als sein herr nach wochen von der operation zurück. tumore. tja. so groß. ich denke manchmal an die seen von denen sie mir erzählten. frackingwasser flächen also getränkt mit chemikalien. in den himmel zielt der schreckschuss mal um mal damit das federvieh nicht landet. nein, besser alles was so kraucht und kriecht. der hund ist immer hungrig. die fläche ausgebaggert groß wie england. tja. der hund ist immer hungrig.

aber du sprichst neben haferflocken gewürzen schließlich frucht orange ein dunkles violett rot und die beeren himbeeren blaubeeren sellerie rettich du sprichst und machst pausen und hörst als wäre jemand hier hafer zwieback gekühlter fisch jeden abend gehst du erzählst den regalen deinen tag jeden abend wie es war was war der tag deine stimme sucht tag langer tag würde jemand hören deine stimme die stimme hinter dem regal ein messer jene scharfe klinge mit der man muscheln öffnet kiemen fuß und ihr offenes herz zu sehen.

sie aßen je zwei camembert zu irgendeiner soap die jeden abend über unsern bildschirm flimmerte was wussten wir wie lang das leben wärt: vorort flimmern der lidschatten blau tanga gummibärchen disco irgendwo wo keiner sah: das bauchfell und die inneren organe diese ganze last leben skybooster die namen von typen also das grelle licht über einem dorf das rings die vögel irritiert man brauchte irgendwas, den backofen der röhrt oder die lichtsäulen in der ferne für eine art von symmetrie hier mein herz kannst du weben deinen jungen flaum.

das schiff КУК

während die musik läuft siehst du auf dem wasser den kahn КАПЕТАН КУК der sich leicht wiegt vor dem schwarz und den beperlten berghängen im dunkel und wie gesagt, die musik läuft und die meisten von uns sind schon satt dennoch ist jetzt der moment die gummiringe zu zählen seitlich der reling über dem dreifarbig nachgezogenen lack es ist der moment in dem sie unfassbar wertvoll erscheinen vielleicht nicht das gummi schaukelnd über dem nass aber dass jemand sie anbrachte drei stücke tampen zurechtschnitt um uns alle in sicherheit zu wiegen alle die wir aufbrechen als dürfte keiner von uns ausscheren aus den reihen als würde es genau so kommen von hier aus gesehen ab heute und erst spät fällt dir auf dass auch der anker aufgemalt ist schwarzer lebensrettender lack oh großer traum auf dem holz.

Versuch über das Meer

Es soll um den Horizont gehen den Farbauftrag der Ferne das helle Knistern der Flächen von Licht und die Verbreitung des Lichts wie es sich aufbäumt das Meer in seiner weiten Brust der Faulschlamm der Fischmehlfabriken das Meer der romantischen Feuer an den Kiesstränden Reisende die sich für immer verlieren in einer Aussicht das Meer in den Häfen, den Docks den Containerarealen das Meer züngelnd unter Kränen die nachtwärts das Heimweh hieven das Meer der Muränen lauernd hinter einem Stein das Meer der Tiefe verborgen ein Suchbild für die Träume vom. Meer die im Meer verschwunden sind grundlos die Gräben darüber ein Mosaik aus Flocken strömendes zähes Feld aus Dreck das Meer das so gut verborgen ist japsend nach Luft in seiner weiten Brust nach sich selbst schnappend.

zum fernbleiben der umarmung

sie wollten nicht noch ein weiteres mal sterben, sich kollidierend verfehlen, war ihre einzige chance. sie hatten dazu die stadt, das land, ihren namen, worunter sie verschwanden und wohin es sie rief. es war eine decke, über sie gebreitet, ihre augen geschlossen, wussten sie blind, es musste eine sein. sie haben alles gehört. sie wollten zerspringen. beinah starben sie da schon zum vierten mal. alles blieb stehen und liegen. sie gingen also ein in weltverlöschung. sie mussten auf jahre dort zelten. das beet ohne erde. die scheußliche wanne. die wolllosen maschen. das ding ohne stil. drinnen, der mantel. an der see keine see. das schlagen der brandung. ihr auf ewig trockener takt. als gäbe es nichts als die auf den tod weisende aussicht, man müsse in der tat mit dieser antwortlosigkeit leben. love calls us to the things of this world, was aber ruft uns davon weg? fern bliebe ihnen der sinn des horizonts und sie blieben in der ferne, die ihre bleibe würde, alsbald. wie diese liebe für einen haaransatz, eine duftende linie am hals, all das ist fort, ist nicht geblieben, sondern fern. auch für diese bleibe gab es eine zeit. und in dieser zeit gab es keine andere bleibe als diese ferne, die sich weitete. das war der grund, einen anderen hatte es nie gegeben. das war der grund, einen anderen wird es nicht geben. und dann verloren sie ihn und sie verloren ihn wieder. nur dass es da schon ein anderer war. sie sind geblieben, um wieder zu verlieren, daher blieben sie. ihnen half das nicht mehr, aber ihm half es, dem verbesserten menschen.

Seltsam, wie körperlich doch die Traurigkeit ist. Wie eine Verbindung, die sich nicht lösen lässt, weil es keine ist, weil es vielmehr eine Sphäre ist, die größte aller Sphären ist, in der alles Nähe ist. Die Traurigkeit, seltsam, wie tief im Körper sie sitzt, wenn du nicht weißt, wo die tiefste Tiefe des Körpers ist, musst du nur schauen, wo die Traurigkeit sitzt. Schnauf. Wie körperlich doch die Traurigkeit ist.

AUSWILDERUNG DES ICH

Festlicher Gesang für all das, was das Ich 2014 begriffen und in diesem Moment für immer missverstanden hat. Selbstverzehrendes Bewusstsein, burleske Camouflage vor sich selbst! Ein Bewusstsein, dass es besser könnte, aber dazu jemand anderem gehören müsste. Zut (alors). Das Ich stand im Funkenregen zenbuddhistischer widersinnig wirksamer Angst, die vor allem aus Funken über Palmen bestand. Und Pulverwolken, Currypulver, Feuerwerksraketen. Hat das Ich den Anderen domestiziert? Darf er oder sie sich nicht mehr bewegen? Hat das Ich gar etwas verinnerlicht, was eigentlich nach außen gehört? Das Ich spricht von seinem Inneren. Und alles andere sei außen. Aber das stimmt so ja nicht. Nachts um drei im Netz zum Beispiel. Delusional self loathing, digital harm, Verschmelzungskatastrophe. (Ich habe einen Feind und ich bin dieser Feind. Oder: Das Ich ist er.) Bedenke: Der rückwärtige Sog der sich hinter dir erhebenden Welle. Todeskulte, die sich maskieren als lebenstüchtige Akteure, als Aktionäre, in Form einer metonymischen Umschließung des Opfers durch seinen Mörder. Kranichtrophäen, Selbstverräter. Hingegen: das liebe, schnuppernde, etwas verloren die Fläche begehende, in neue Scheue, ins Fremdeln hineinflüchtende Ich. Alles, was du nicht sein kannst, der unmögliche Neid, doch Neid gleichwohl, du armes Ich. Wünschst du dir das, was sich selber vernichtet, sobald du es hast, das Ich-Ideal, zugleich mit dem Wunsch und dem Wunschbild von dir, und dir, die du das gar nicht genießen kann. Die Geister derer, die du vernichtetest, sind es viele? Nicht so viele.

Da war diese Welt. Die Menschen kamen sehr spät noch hinzu, sie vermehrten und töteten sich. In der Zwischenzeit entwickelten sie Helme, die Zivilisation und diverse kostspielige Waffensysteme. Damit machen sie einstweilen weiter. Ich habe dem nichts hinzuzufügen, es gibt heut kein Gedicht. Höchstens dies: «Mehr Mitspracherecht für die Toten.»

AUFBRAUCHEN DURCH DUPLIZIEREN

Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle, sie verhöhnen deine Sorge. «Ich sorge mich so.» Sie verhöhnen deine Sehne. «Ich sehne mich so.» Sie betrachten die Knöchel, durch deine Schuhe. Du bist gut versorgt, keinesfalls bist du zerdehnt. Doch Sucht ist dieses Kippen vorneüber – nachhaltige Verängstigung. Begriffsgeschacher. Dichtungsmasse. Der Mann am Geländer will wissen: Was stimmt und was nicht? Ein Kippen. Retten. Oder eher Selberretten. Zumindest die Schuhe. Du stehst nicht sehr gut. Es sind die Knöchel. Spann auf die Sehne die Sorge und lass sie schnerren. Hab einen sehr guten Stand. Dann warte. Erwarte die Rückkunft der Sorge. Bewege dich dazu nicht von der Stelle. Weise stete Anzeichen von Verwahrlosung auf. Lasse dich bewegungslos gehen, versande. Lass Parasiten heran. Nimm schließlich den Hohn und wasche. Wasche deine Hemden. Wasche auch deine Hosen und Haare im Hohn. Sehne später sauber weiter. Stehe inmitten der Sorge. Sei dein eigener Hohn.

Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle, diese beiden jungen Männer stachen in den See auf einem Trampolin. Es hatte ein federndes Deck, worauf sie lagerten, drei Masten, und ja, die Masten lüpften und kippten das Ding über die Ecken, und nein, die beiden gingen nicht über Bord. Als Erstes sah ich das alles von unten, da war ich Alge. Dann sah ich es schraffiert von der Seite, da war ich Schilf. Später, als ich Himmel war, sah ich die beiden von oben. Sie segelten stochernd und zügig, schienen ein Thema zu haben. Dann aber sah ich, wie sie kippten und sanken! Der See nahm sich das Trampolin zu Herzen. Als das geschah, war ich das Ufer gewesen. Ich schwöre, der See war ich nie! Was sollte ich tun? Ich wurde Grund und wühlte mich hinein. Dann schnellte ich zurück, ja beinah wie ein Trampolin, und spuckte die beiden in hohem Bogen auf die Promenade. Der See kam zu sich, lief wieder in mir zusammen. Nur das Schilf, sonst nichts, bewegte sich. Der Himmel ruhte darüber.

Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle, jetzt hat die Empfindlichkeit sich ausgedehnt, jetzt hat sie alle Räume überspannt und angezündet. Irdische Traurigkeit, die Birken ergrauten, ein Auge hat der Hund verloren. Asche, flockiges Zaudern, Sühne, Müdes, vielleicht Gram, doch deine Pflicht ist es hindurchzugehen, als sei es Licht, worin das Elend steht, mit Händen, die du dir gebunden denkst. Dann siehst du: Es lässt nach, das Begreifen. Klarheit gibt es nur mehr mit der Drastik des Schocks. Ein lautloser Knall. Du kannst nichts mehr fassen, bist fahrig, und im Versuch doch zu begreifen, kommst du auf der anderen Seite wieder heraus, Relief, das nicht existiert, Tremolo, das nicht existiert, als hättest du bloß in den Nebel gegriffen, seiest einem Nebelpferdchen aufgesessen (Hühott, der Graue stürzt mich, ich falle durch ihn hindurch) und bist tief unten, empfindlich, unbegriffen, in Erwartung des Schocks. Aber plötzlich, hier, alles gelb, voller Stroh!

DER FRÜHLING KOMMT

Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle, ein Frühling imitiert immer den nächsten, so droht er wie einer, der später dazu kommen will in das Restaurant, das heißt, wir lassen die Messer verschwinden, sonst macht der Frühling uns neu, oder was er denkt, dass das sei, Zeitverhau, Raserei, und stülpt alles um, will sehen, wie es aussieht, wenn man das Innen auf außen dreht, ob dann endlich alles gesagt ist. Der Frühling kommt, er will uns erweitern, endlos vergrößern, verteilen (bitte, weg mit den Messern, sags auch den Kellnern) auf freiem Feld, die Bestrickung der Adern, der Frühling geht hindurch mit den Blüten, den Ideen kommender Blüten, Hibiskus! Der Frühling wird kommen, er wird uns im blauen Himmel zerreißen, und wir verglühten in Blüten künftiger Gleichgültigkeit. Oh ihr Neuronenbündel, ihr sturen Winter und Uhren, stellt euch auf Zwölf, begrüßt ihn, den Frühling: er kommt.

FOSSILE TECHNOKRATEN BENEBELN EINGEGRABENE TALENTE

Jederzeit tritt es ein: e t w a s zu beginnen, das man nicht mehr beenden kann. Talente oder Fossilien. Jederzeit kann es beginnen, dass alles, was man nicht mehr ist oder auch gar niemals war – sich mehrt, Gemisch! Der Angstkomet stürzt schrill in Richtung unserer Mutter Erde. Und knapp verfehlt. Hier die Anleitung zur Löschung der Kosmogonie: Nehmen Sie Nebel! So dass Phantome, Plankton, Phänotypen, Mützen, Mösen und Nationen sowie Planken alle ganz aus Nebel sind. Regeln Sie dann den Nebel einige Stufen herunter. Regeln Sie ihn dann wieder herauf. Auch ich muss umschalten. Ich habe Gummi getrunken! Ich bin von innen verplombt und nutze den Nebel als Zelt. Ich kann, was ich träume, gar nicht mehr tragen, Ernstjandokles! Was kann ich dir, ja was soll ich dir sagen? Ich liebe gute Gesetze und gute gesetzestreue Leute, die guten Gesetzen gehorchen, sowie eine Reihe illegaler Drogen. O ihr Nebelhörner, tutet! Alles fällt! Durch die harte Schale (Havarie der harten Schale) sehe ich, dass man oft länger lebt, als dass es gut ist. Die atomare Vernichtung allen Lebens, mit lieben Grüßen in die große Runde, wäre ja auch das sichere Ende gewisser Probleme. Ich melde: Habe Gummi getrunken. Ich sehe jetzt den Reiz von diesem digitalen Code in Rot blinken und im Nebel flackern. Ich sag mal, es verfinstert sich.

Einen Ort finden wie zwischen Kissen Knochen, Stockwerken Türrahmen auch ein leeres weißes Treppenhaus in das wir einziehen Brust an Bauch die fremden Galaxien. Dieses eine Lieben älter als wir.

‘As if I had set out to speak for the glass of water by my side’. Julien J. Bismuth ‘We have never been human’. Donna Haraway Dass ich von Wasser sprechen kann, Valenzen, Wünschen, nicht bloß feminin. Dass es sich breitet nach allen Seiten, mit leisem Zischen, springend in Dichte, als Floß. Wie oft stand ich wortlos, wütend durchlöchert von Klippen, kippenden Szenerien? Unter mir ein dumpf-butternder Strom: Vater-und-Sohn. Pfeifen in den Ohren, «los komm schon, spring!» Ich also grimmig, mit blitzenden Fingern die Furchen, Linien vorangetrieben, finsteren Blickes gerieben die Innenseite meiner Hand. Kein Tropfen soll entkommen, fallen in Einsamkeit von der Kante eines Tisches, Unterarms. Weich sein heißt nicht einknicken. Freiwillig sich hingeben, stärker als Stein.

Das Ausatmen von Wasser erfolgt durch den Mund. Ebenso das Einatmen. Mit verschiedenen Kopfstellungen können wir den unterschiedlichen Widerstand beim Gleiten spüren. Eine Form finden, episodisch, eine einfache Falte im Gleichschlag des Wissens, als Ausdruck von Fitness, Überlebensskill. Arm und Bein. Arm und Bein. Schwimmen mit Fäusten. Schwimmen mit gespreizten Fingern. Und schwimmen mit Puddels. Die Fersen so stark anziehen, dass Flossen, Hände berührt werden können. Dass der Mensch verschwindet, Gesicht im Sand. Methangas im Packeis der Arktis, Scham. Noch ein paar Grade dann wird es warm. Ich bin die Robbe, drop mir als Geste des Dankes Wasser auf Schuppenpanzer und Zunge. Was man zu fassen bekommt, Medusa, ist immer der Schatten und nicht die Beute. Tonnenweise tote Spiegel, Schilder. Finger für Finger, abgehackt. Mammals, Schamanen, Nicky Minaj. Das Öffnen der Tamponverpackung aus Plastik, Regentropfen auf Asphalt. Beschrieben, Sedna, signified! Die Killer Cloud über Island. Ambiguität. ‚Ich erkenne mich selbst im anderen, wir sind in diesem Punkt eins.‘

Angenommen Aber

Angenommen aber, man bastelt am großen Abmalen, am Auslassen der Farben am See. Unruhig stellen sich Fragen, Leinwände fallen auf Gegenstände, am Ufer stemmen sie sich in den Sand. Man meint zu erwägen, Schatten hätten mehr Gewicht. Und wäre das nichts: man ist eine Frau, man weiß, von Vordächern kann es genauso kalt schütten wie aus freien Himmeln, Salz, flüssig gerieben, und Nachtisch sind im Gepäck: eine Decke, eine Angel, ein ganzer arm Sachen, die einen hoffnungslos glücklich machen. Offensichtlich sich wehren dagegen, Anstand haben, Abstand: man geht angeln. Armselig dörrt am Ufer der Fang. Feuer verglimmt. Abends nachgeben, schwimmen. Stilles Wasser schlucken, alleine nicht lang, ein gekrümmtes Bündel im Schlafsack, beim See. Über Nacht sich im Schweigen üben, bemüht, die Silben nicht zu beschmutzen, Spucke zu nutzen für ärgeren Unfug: Fisch und Hänfling einander vorstellen. Träge biegt sich das Schilf. Unter Obhut stromern am Sonntag Touristen, Handtücher, alles nach Maß. Man kennt das, hat selbst schon Briefe geschrieben mit kaltem Bleistift, für die, die man liebt, und man wünschte, die silberne Linie würde nicht stimmen, binnen Sekunden anders fallen, an der Brust angefangen, nicht Richtung Kopf zielen, die Spitze der Mine, schwer schätzbar, wie tief. Dinge geschehen, wie wahr, wenn man sie lässt. Planung oder Fügung, man steht am Wannsee und winkt der Geschichte. Entschärft seine Sprache, reibt sich an ihr auf. Man haftet an Wurzeln, hadert beim Abmalen, geht abermals angeln, festhalten am Anstand, Ritual Es rudert sich leichter zurück, stimmt einem der Abwind, man gibt sich diesem Abwind, ohne ihm zu vertrauen. Angenommen, man lässt es sich gutgehen, ganze Tage am Stück, dürftig getrennt durch die sich wendende Sonne. Angenommen, es gibt genug Ansichten, sie sind schon da, was zählt, ist nur die Mischung, Farbe auf Holz aufzutragen, Lack mit Bedacht. Dabei sich eins pfeifen. Ein Boot bauen, auf den See fahren, an Regentagen, darunter schlafen. Sich anschmiegen, an einen Körper. Von dort kommt alles her. Verstehen kann man jetzt, ohne Angst den Kiefer liegen lassen, offen auf einer Brust, die auffällig dünn ist, die aber trägt. Wie ein Steg. Von hinten schleicht es sich an, das Fallen, einander gefallen, den Mund weiter auf, um verlauten zu können: Zufall, oder: stimmt, ich hab es so gewollt, dass die Zähne, die schief stehen, sich nicht mehr berühren, die Muskeln nicht drücken. Man hat beide Arme ausgebreitet, man schämt sich nicht, so einfach zu sein.

Regens, dass Vergeblichkeit unduldsam sei, ein Prasseln, darin Baumriesen einander erfinden, unentrinnbar zum Licht hin, während Revolution sich erfindet und ausbleibt, hingestreckt in ihre Flugzeit, Auferstehung ausbleibt. Keine Nachrichten mehr. Wie schön du bist in deiner Erschöpfung. Tauche aus einer Wolke, darin ich nichts von dir weiß. Aus einem Messer, aus Leder, aus einer Ewigkeit unter Kammmachers Horn. Nicht du fehlst mir, ich verfehle dich. Während doch alles geschieht.

Weather Reports You Roni Horn Wird, wenn ich meine Hand ausstrecke, Meer zu mir kommen, ein Stein? Harsche Anmut in einer Rückenlinie, richtet mich aus ohne Willkür, so bin ich hier. Und mit mir ein Schwindel von Leere, einer Welt, die nichts zurücknimmt. Dieses Gefühl unterbrechen. Wenn ich Leere sage, meine ich mehr als von Menschen leer? Mit Brotsuppe Apokalypse anstimmen, oder Liebe, Zufall, Klischee. Why should I want to be in the picture anyway? Ich muss nach dem Wetter sehen. Seiner zerzausten Gegenbewegung. Alle Gefühle sind wahr Jeder hier ist übers Wasser gekommen. Wie sie werde ich Hunger spüren. Dunkel, Wüste. Berührung. Den versunkenen Wald unter Cardigan Bay, auf den ich von Ty Newydd aus schaute, ohne ihn zu sehen. Was hat die Hekla damit zu tun, die Katla, Laki, der Inselbergegletscher? Oder Dürren in Ägypten, Französische Revolution. Ich meine das nicht monokausal. Ich kam durch sichere Drittstaaten, Sporen am Schuh. Ich rechne mit Konsequenzen. Wie Kontinente millimeterweit reißen und unter Ascheregen die Sicht verschärfen. Auf das Grün von 600 Sorten Moos. Einträge hellster Endlichkeit. Gudridur Thorbjarnardottir, Enkelin eines britischen Sklaven, reiste um das Jahr 1000 von Norwegen nach Island, Grönland, Vinland, Grönland, Norwegen, Island, Rom, Island. Wo sie überall auf menschliche Siedlungen traf und das erste europäische Kind auf amerikanischer Erde gebar, Snorri Thorfinnson. Das ist weiter als Leifur Eriksson, der eine Zeit lang ihr Schwager war. Aber kaum weiter als 500 Jahre später Enrique Melaka, malaiischer Sklave und Übersetzer in der Flotte Magellans. Kein Überleben ohne Schifffahrt. Keine Schifffahrt ohne Umsatz von Körpern in Arbeit, Ware, Schweigen, Mission, Kapital. Die Botanik nennt Moose auch Pionierpflanzen. Sie sagt, Pioniere benötigen Dutzende Jahre, um auf frischer Lava zu wachsen. Kein Lebensraum, wo Wasser nicht fließen, einsickern kann. Und wieder Dutzende nach ihrer Entwurzelung durch Trampeln und Grasen. Inzwischen sollen ausgebrachte Alaska-Lupinen Sedimente bilden auf von Mensch, Vieh, Klima hinterlassenen Wüsten. Degradationsgrade. Möglichkeitssinn. Im Ziehen von Bedürfnis und Erosion flüchtig Balancen finden. Wo etwas durch Aussparung an Konturen gewinnt. Ich meine das nicht als Metapher. Ich meine die Art Fiktion, die aus Fakten entsteht. Mein Handeln in Selektion überführt. Träumte wieder von Unterwerfung. Momente völliger Reglosigkeit. Woher all die Wasser? Nebel, Gischt, Wolken, Firn, Eis, Regen, Schnee – In ihre Dichte eintreten. Die leer ist. Endloses Schwingen darin. Übt mich in Positionierung. Überempfindlich. Nicht empfindlich genug. Träumen Vögel vom Ufer? Oder von ihrem Ozeanflug? Aus meiner Hand steigen Raben. Ihre Augen schauen, mehr als meine, nach Ländern hinter dem Meer.

Auffahrendes ohne Seele lesen, die kaum mehr erkenntliche Arbeit in einem Ding. Sieben Farbschichten allein an der Schlafzimmertür. Dezennien gestrichen in Flächigkeit, oder Knopfreihen. Lohn keiner Gerechtigkeit. ––– Um ferner noch hier zu sein, vermöge Arbeit, Verteilung. Was eine aufwendet, an Entfremden. Lässt Abweichung sich imitieren, oder vermeiden, woran wird etwas gleich? Etwas wie Essensmarken, im Namen des Volkes, Gladiole, Ravioli. ––– Die über Gründe setzen, mehr als ein Fädchen tief. Als wäre schön erst der Fehler in einer Kopie. Wie leichthin ein Knopf springt. Wenn ich einfach so weiterlebe, wie nahe komme ich Krieg? ––– Helle wird, von Leeren gemäßigt, von Pflicht. Liegt Aufstand an, zornkrank, wo krank eine Schublade ist? Der Eisschild schmilzt und ertrinkt, selbst im Winter, und es ist ja Winter. ––– Fingern aus Leitschichten Fibeln, binden durch Zeiten Mitanwesenheit. Limes, Lindisfarne, Kiew – die Rus rudert in Kartografien. Wo endet das Römische Reich? Das Römische Reich endet nie. ––– Den Grillen abgestotterte Stille, entginge so ihrer Bestimmung? Ungesättigt. Dass Röhricht – umtobend, kniehoch heroisch. Bis in die Gerten voll Zärtlichkeit. Zeugte Verstocken von Unbeugsamkeit? Unter Ordnungen Donner, es dunkelt. Zeug. Gewirktes. -- Nein. Döst Irgendland noch herüber? Widersage. Aus Erdreichen, Altern – insprinc haftbandun, infar wîgandun – Glottis schläft nicht, schlägt an.

wie oft die toten im traum nach uns sehen, so daß wir am morgen mit schweren lidern und schwach entfacht in der herbstkälte stehen wie antiquierte gaslaternen. und was man nicht macht mit ihnen – lauscht streichquartetten, ißt erdbeertorte mit butterstreuseln, betrachtet gemeinsam die bronzeplaketten an ihren alten häusern, bis sie vorwurfsvoll den hirschkäfer kontrollieren, den sie als uhr am handgelenk tragen (von irgendwo ein kuckuck oder specht), und alles verschwindet, durch schlote, durch türen, sie wo auch immer, wir in all den tagen, die uns noch bleiben. wir machen es ihnen nie recht.

steht da, als du nach hause kommst, nimmt das zimmer ein, läßt soeben das bücherregal zu boden gehen mit seiner prachtvollen abrißbirne von hintern. das sofa – ausgeweidet; die zierpalme – skelettiert; und bedenklich pendelt die lampe, als er die flügel hebt. er rollt seine augen ins weiß, als brenne irgendein stall; seine nervösen hufe, die wie die fäuste zweier preisboxer umeinander kreisen, kreisen. das klopfen an der decke von unten klingt dringlicher am nächsten tag, nach einer woche ist aus dem brief des vermieters im kasten eine zornige flotte geworden. und abermals wirst du am morgen von zwei schweren, dampfenden kübeln voll pferdemist vom vierten stock in die tiefe gerissen, mit angehaltenem atem wie ein apnoetaucher. der haufen von streng duftendem gelb ist üppig geworden im hof, die nachbarsjungen tuscheln hinter der hand: du bist der spinner, der gold zu stroh macht. als du abends das fenster öffnest, ist er plötzlich ganz ruhig und sieht dich an. du prüfst das sims mit dem fuß. er sieht dich an.

für Asbjørn Stenmark aufs postschiff zu warten an einem fjord, der tief ins land greift, weit hinab bis walhalla, unter den bergen, wo die rentierfährte im schnee zu schnapsgläsern erstarrt; wo alle welt nur zeit ist, der tag das verirrte talglicht in einer riesenhaften höhle oder ein tag nie endet. weil das schiff alles erwachen läßt, sobald die mole geküßt ist, nicht bloß den salzigen stockfisch der zeitung bringt, vielmehr als metropole das rote holzhaus löscht, den gin bringt, den jive, die bunten lampen und die tanzkapelle. aufs postschiff zu warten, schon wenn es im milchigen dunst die taue löst, um abzulegen. und wieder nichts als diese orgelkelche von eiszapfen, unterm schuh die krachenden algen, die dunkelheit. so still – du hörst die elche das salz von den vereisten steigen lecken.

steigt schnaufend von seiner maschine, knarzend in seinem leder, langhaarig, steif wie eine mumie aus der bronzezeit. wohnt ansonsten, sagt er, in den bergen montanas, sagt: vor über fünfzig jahren sprang eine junge frau bei ihm auf, kam mit, für die er einen fischteich aushob, zehn japanische karpfen darin, dann sieben, zwei, bis er den grauen reiher sah, der satt davonflog. wohnt sonst einsam, sagt er, auf dem berg in montana, aber tourt jetzt wieder, schwebt breitbeinig über die landstraßen hin mit seiner gotteswolke von vollbart, gleitet vorbei an fernfahrern, hoch auf ihren dieselkanzeln; fragt sich noch immer, sagt er, die augen selbst im stehen zusammengekniffen in einem fahrtwind, von dem wir nichts ahnen, wie der vogel gerade seinen teich entdecken konnte, ausgerechnet seinen winzigen fischteich im ungeheuren, riesigen montana.

du hast so lang an ihm gezerrt, gezogen; nun stehst du, den ruf der waldohreule im rücken, mit diesem stoßzahn von rettich da, ertappt wie ein wilderer. und hier an deinem küchentisch, blaß vor einem klotz mit der kälte von marmor und schwer wie ein unterschenkel apolls, ein mittlerer amor, beschleicht dich das gefühl, du habest exakt um sein gewicht an gewicht verloren, würdest noch leichter, leichter. draußen knackt der wald, rückt auf mit augen und mit ohren. geschrumpft zu wenig mehr als einem nugget, eine feder im windzug, nichts als ein flaum vor diesem stummen albinogott, sieht man dich kaum. sein name, der wie ein seufzer entwich, ein stoßgebet: hätte ich, hätt ich ... dein haus liegt kalt und unbewohnt unter dem rettichmond.

schwebt an seinen hosenträgern herein wie ein prächtiger fesselballon, sagt: einmal nachts sei er fast im schlaf verblutet, in sich selbst hinein, nach jenem schlecht gezogenen backenzahn. ein chemischer onkel: kaum berührt das braune glas der bierflasche seine lippen, beginnt er zu glimmen wie eine leuchtgaskugel; klemmt sich einen übeltäter unter jeden arm und stopft dabei eine pfeife, perfekt geformt für all die geschichten, doch läßt selbst am meer sein hemd an, sagt: sobald er nackt an einem strand herumliegt, eilen ein paar beflissene menschen herbei, um ihn zurück ins tiefe wasser zu zerren. hat bereits zwei lieben an den tod verloren, aber steht noch immer – man ahnt nur, wie ein dünnerer in ihm wankt. er schlägt sich mit der flachen hand auf den bauch, damit es gluckert, sagt: seine ideale größe sei dreimetersechzig, und das stimmt.

angel-ode für onkel adi

einer jener schweigsamen männer, die wie nebel über hüfthohen gummistiefeln standen, unbeweglich im breiten fluß – wer stunde um stunde auf den schwimmer starrte, hing selber zwischen grund und himmel. knotige oberarme, beide knie narbig, lebendig wie das glas voller würmer, wotanswampe; brachtest mir bei, wie man in leere flaschen pinkelte, wenn es not tat, zwanzig karten hielt in der hand; schlugst plötzlich um wie das wetter. wieviel junges wasser seither den raum des alten einnahm; wieviele flüsse ist es her, seit wälder vortraten aus dem dunkel, lauschten und schauten, während man die füße am feuer wärmte, ein, zwei knoten löste mit steifen fingern – thermoskannentage, am frühen morgen oder im hirschlicht, stets zur hand die holzschachtel, all die fliegen, bleigewichte, blinker und doppelhaken, hochzeitsschmuckgefunkel für deine kalten bräute, die fische.

wieder ist da sein duft, durchdringt all die jahre, schwächer, unverkennbar: tang, in einem bestseller von miller oder young, gepreßt mit etwas sand, mürbe wie alte lederriemen, meereszügel; porös wie ein rangabzeichen, ein ordensband aus glorreichen zeiten, das uns peinlich berührt. kaum zu glauben, daß er einst unsichtbares in tanz zu übersetzen wußte; anmut ist eine frage der strömung, er beweist es, etlicharmige unterwassersirene, wenn auch stumm, ohne gesang. wie er sich um die schrauben schlang, mit all seiner nachgiebigkeit, ölig glänzend wie ringerkörper; wie er dem schwimmenden kalt ans bein griff, ihn als ertrunkenen begrüßte unter seinesgleichen. nach dreißig stunden sturm und wellengang als brandungsschlacke am strand: müde haufen von braun, die immer noch mühelos die dackel der urlauber verschlingen könnten; die abgestreifte puppe von etwas gewaltigem, das über nacht schlüpfte und fortflog, uns unerkannt entkam.

immer öfter beugen sie sich vor und raten mir flüsternd zu zwiebelsud, frischen kuhfladen, hundemilch und birkensaft, zerstoßenen fliegen. doch die nackte kuppe steigt wie ein fels, wenn sich das meer zurückzieht. mit würde kahl zu werden, zu leuchten, stolz wie ein straußenei in der kunstkammer! nicht wie die alten am strand, mit jenen trostlosen spiralen aus letzten haaren um die platte – oder der strenge herr s., zuständig für zahlen und leibesübungen, aber so klein, daß, als er den rücken kehrte, der längste von uns einen bocksprung wagte über ihn hinweg: ein windstoß packte die eine strähne, ließ sie meterweit flattern wie telefongekritzel, ein fernerliefen, etceterapepe. und sein gesicht: dort fliegt es, eine weiße panik, ein drachen, losgerissen, an seiner schnur

schaf, hahn, ente

19. September 1783 versailles, sein park, noch alles halb im schlaf, als der ballon sich von der erdenbahn entfernt. so sagen es die dokumente. nur volk, kein pöbel, keine parlamente – und seine majestät, umringt von graf und gräfin, der mätresse, dem galan mit rohr, in dem konvex oder konkav die linse schwebt. ein strick, den man durchtrennte, der nie mehr ganz wird – sollte es ein mahnmal sein, was dort am kalten wetterhahn vorbeizieht, eine art von epitaph? ein ball aus seide längs der windtangente, verschwindend über einem spleiß von kahn, die untertanen schaf und hahn und ente in ihrem korb kaum hörbar, seltsam brav in gottes blauem himmel, nur pigmente, nicht mehr, und gerade eben noch der hahn, die ente, und zu guter letzt das schaf.

Dass ich in Wasser

Dass ich in Wasser schreiben kann, wie nach dem Absprung in Wellen, hell sich kräuselndem Schlamm, ohne abzuwägen: viel oder wenig Rosette, warm oder kalt geworden zu Treibgut, Pussy Juice wabern an Küsten entlang. Wind auf den Lippen, Meere aufsaugen wie ihre Körper meinen Geruch. Wie ich raubbaue, mich festbeiße, aufschlage das Loch: schwarz-schwarze Schrift trifft auf Gischt auf milchige Haut. Sprache, Sandburg von mir gebaut.

Dass ich Platz mache für Stimmen von Wasser, Fluten an Unmut, Wasser zwischen Zähnen ein Grinsen, Sirenen, pudrige Zehen. Wasser kennt keine Grenze, Wasser, das trotzt, kocht und trocknet, wachsend, eine Urmacht, die hört, wenn ich im Bass mich erweiter. Wen schert Bestimmung, Geschlechter von Walen, Tintenfischen und Seekühen tanzen kraftvoll über Mündungen, eigennützige Vulva, in sich alle Töne, Differenzen, Allianz.

Dass wir uns finden

Dass wir uns finden, auf endlichen Seen der Erde. Verwandte, verantwortlich für die Spezies Leben Strahlenflosser, Weichtiere, dass sie wahrnehmen: Paradigmenwechsel, einfach zu lernen wie Orientierung. Post-humane Lokation. Sende Love Letters to my watery others: Trinkwasser! In den Toiletten des Westens, zugänglich, nur voller Ione, Östrogene, Stolz. Sende rosa Emojis, Pfirsiche, Torten, während Flüchtende täglich im Mittelmeer sterben, Küstenwachen, Nationen, Seenotrettung verhindern. ‚Come on, Europa!‘ ‚There must be no sinking‘.

Sehnsucht nach Ruhe in Bewegung

Sehnsucht nach Ruhe in Bewegung. Schöpfung bahnt sich durch Teilung. Bäche aus Blättern. In manchen Sprachen ist Urwasser dasselbe Wort wie Zwilling, das doppel-, vielgesichtig, nicht aus der Umarmung anderen Wassers lassen will: Erdinseln hinaufgetaucht, Wasserschlangen, Fruchtwasser, ein Mini-Ozean phylogenetischer Verfahren. Eschen, Amphibien. Ein Wiegenlied für Mütter, in einer Hütte gesungen. Mehr Verwüstung. Die Azteken opferten Thlaloc weinende Kinder, um die Wasserreserven der Lagunen aufzufrischen. Sie war in einem Prozess des Werdens, Ritus, Urwald, der im Wasser ruht. Moos im Magen, Meere im Blut. Quallen, Fische, Hunde weisen dieselben Salze in beinahe der gleichen Zusammensetzung auf: Kiemenbögen, Sintflut, Atlantis. Sedimente im Gedächtnis, synchron, zugleich: Symptom. Haoma, Makara, ein Elexier: ‚siwlkw‘. [ʂi’wɑkɧ]. [sea_walk] [seal_walk] [she_will_walk]. We will_

Die Mirabellen verschwinden vor ihrer Süße. Wegen der Amseln vielleicht. Oder wegen des Schattens, des Schattens in meinem Verdacht. Wie ich die Küken verwünschte in ihrer Niedlichkeit, die noch das Halsumdrehen verleidet. Sind es denn Tiere, die schreien? Dass Schreien einmal nur Gackern sei! «Aier eraus, Speck eraus, sonst robbe mer‘m Gickel de Schwanz enaus!» Un‘ 's ganze Mannsvolk mit Mistgabeln der Sau nach, der ausgebüxten – und fassen sie? Ach. Es passierte ja. Unter der Hand oder unter der Haube, unter dem Laub. Ich steh bei den Mädchen, ich sag‘s nicht bloß aus Erzählung. Streut eine hin, kehrt eine aus ... Also werde ich weinen? Lernen vom Stein, der sich barmherzig zeigt, aus Unmenschlichkeit. Dass ich atme, wie unter Betäubung noch, brüsk, dass ein Nicht-mehr gegen ein Noch-nicht spielt – und vergibt? Unmenschlich. Wie alles derart bei sich ist.

Ungetüm oder getürmt unter Krähenflug, draus Verlangen. Diskreter als Regen, gerinnt in Basalt. Auf einem Lehrpfad? Gurgeln Heiligenbildchen ihr Ach – aus den Schütten, Liebling du unter den Fichten, wo Schwindel mich überstimmt. Aber für Riesen, Spleißwerke geisterhaft in die Höh. – Leben als Menschen? Und über den Winter? Amboss flockt, Unrast, dass es unbedingt dampft. Nächtelang sträubt mich die Hand. Dass sie auch fledert, sollst du nicht sehen. Tod, mein säumiges Kissen, Krähenruf mich zu schließen. Wohin mit den Schuhen? Ich in deinem Rücken, Echolot, insgeheim bloß. Sämtliches Bergen, von Bergen ein Lehen.

felder offen für jedes licht

felder offen für jedes licht als würden sie ihre eigenen ränder wieder und wieder nachziehen sich ihrer lage vergewissern als wäre da nichts als die lage die gelassenheit, in der sich die farben sammeln in streifen, zacken, angeschrägten kästen ohne tiefe wie etwas vorübergehendes lack, den du mit einem nagel abkratzt das bild, das wir voneinander behalten ohne zu verstehen.

Dass ich aufgehe in Atomen von Wasser

Dass ich aufgehe in Atomen von Wasser, als Liederzyklus, Monomythos, Myriaden verbunden, nicht mehr bloß ich. Warum noch heldenhaft festhalten an Identität und Binaritäten, es ist mir ein Rätsel. Als wäre ich all dies nicht längst gewesen Planeten, Schuld, Fabelwesen, Regen, Regen, ein anderer Puls. Dass ich in jeder Zelle erkenne: Lamas, Hexen, Buddhas, Blutspuren, das Quicken junger Delfine, Verwesung und Tod. Datenströme in den Kniekehlen, Gameten, Tiden, Ursprung von Zeit. Gemeinsam mit Wasser bin ich Jahrhunderte Auswurf, Begehren. Will ich in seinen Netzwerken aufgehen, loslegen, heilen

Hätt ich die eine Orange

Hätt ich die eine Orange, wollt ich sie teilen mit den andern, den Höllenreitern, wollt ich Versäumnisse scheiden, ein Sagengebinde, vom Nimmerbereiten, auskühlend und vor Routinen blind, hätt ich die zweite, die windgescheite, ich schälte aus Scham einen Ring, würde Morgen darüber, die Mähnen bleich, oh lausiger Geiz – wo ist die Orange jetzt hin?

Weh, wie mich verschwenden

Weh, wie mich verschwenden, kündig mir meinen Gehorsam auf, aber wem gegenüber? Trägerlos Irrwischs Hemdchen, ein Dunst nur, glimmendes Diadem, gegen ein schmächtiges Ufer gedreht, als kennte Sex keine Passivität. Sollst nicht halten, sollst dauern, dauern. Immer noch ein geräumiges Ausblasen lang. Doch über Gründen – Auspizien gelesen aus Linsen, drin atemlos gackern die Ungeschlüpften, die in mich Geschickten, dass ich nicht schlafen kann. Unverfügbar bist ‒ Kind keiner Mutter, Glücksdämon, Pflicht? ‒Schh‒schhh‒

Awtorlary

Ýan Wagner 1971-nji ýylda Germaniýanyň Gamburg şäherinde doguldy. Ol 1995-nji ýyldan bäri Berlinde ýaśaýar. Ol: şahyr, ýazyjy we terjimeçi. Şeýle hem iňlis dilinde ýazýan şahyr. 2003-nji ýyla çenli ol halkara “Edebiýat gutujygynda”, “Elementleriñ daşky görnüşi atly” goşgular toplumyny şol gutujygyň içinde “solan ýapraklar” görnüşinde köpçülige hödürledi. Ýan Wagner özüniň ilkinji goşgular ýygyndysy bolan “Asmandaky burow synagy”- atly eserini 2001-nji ýylda çapdan çykardy. Şondan soň ol birnäçe goşgularyny, goşgular ýygyndysy hökmünde köp gezek antalogiýalarda, žurnallarda çapdan çykardy we şol eserleri üçin birnäçe sylaglara, ÿagny: 2015-nji ýylda Leýpsigiň kitaplar ýarmarkasynyň sylagyna, 2017-nji ýylda Georg - Bükner sylagyna eýe boldy. Onuň soňky çapdan çykan eseri, ýagny 2019-njy ýylda Federico Italiano bilen bilelikde "Hanser" neşirýatynda “Beýik syýahat. Ýewropanyň ýaş şygryýet dünýäsine gezelenç” - atly antalogiýasy köpçülige hödürlenýär. Şeýle hem Wagner Germaniýanyň diller we şygryýet akademiýasynyň, Germaniýanyň sungat we döredijilik merkezi bolan PEN ýazyjylar birleşiginiň

Daniela Seel 1974-nji ýylda Maýn derýasynyň boýnundaky Frankfurt şäherinde doguldy, şol ýerde ýaşaýar we döredijilik işi bilen meşgullanýar. Ol Berlin şäherinde terjime hem neşirýat işleri bilen meşgullanýar. Daniela Seel 2003-nji ýylda magaryfçy hem kitap dizaýneri Andreas Töpfer bilen bilelikde "Kookbooks" garaşsyz neşirýaty, ýagny şygryýet- durmuşyň bir görnüşi hökmünde - atly poeziýa laboratoriýasy bolan häzirki zaman şygryýeti üçin iň möhüm nemes neşirýatynyň düýbüni tutdular. Onuň 2011-nji ýylda çykan şygyrlar toplumy bolan “Men bu ýeri ýene tapyp bilmen” eseri Friedrich - Hölderlin atly sylagy başga-da Ernst-Meister sylagyny, Lotto Brandenburgyň sungat sylaglaryny alýar. Onuň yz ýany 2015-nji ýylda täze şygyrlar toplumy bolan “Sen jülge hakynda näme bilýärsiň?” - atly eseri çapdan çykýar. Onuň şygyrlary žurnallarda, gazetlerde, antalogiýalarda yzygiderli çap edilýär, radioda we internetde goýberilýär. Häzirki wagta çenli onuň eserleri 13 sany daşary ýurt dillerine terjime edildi.

Rike Şeffler 1985-nji ýylda Berlinde dogulýar. Ol şahyr hem sazanda. Ol Berlinde psihologiýany öwrenýär, şeýle hem Leýpsigdäki nemes edebiýaty institutyny okap gutardy we birnäçe stipendiýalara, grantlara eýe boldy. Meselem: "Brandenburger Tor" atly grandy, Berliniń sungat akademiýasynyņ we Gýöte Institutynyň hem grantlaryny aldy. Onuň "Galanlary rezonansdyr" atly goşgular toplumy " Kookbook" neşirýaty tarapyndan 2014- nji ýylda çap edilip, syýasy hem öňdebaryjylygy üçin "Orphil" baýragyna eýe boldy. Şeffler öz eserlerini žurnallarda we antalogiýalarda, şeyle hem şygyrlaryny sahnalarda saz bilen, ses berilen kollažlaryň üsti bilen märekä hödürleýär. Şonuň üçin ol köplenç beýleki sungatçylar bilen işleşýär. Ol Berliniń KOOK atly sungatçylar birleşiginiń agzasy. Şeffleriň ilkinji eserleriniň biri bolan "Soundinstallation Becoming Water"- atly ýygyndysy 2019-njy ýylda Parižyň "Tokýo köşgünde" köpçülige hödürlendi.

Monika Rink 1979-njy ýylda Germaniýanyň Saarbrüken şäherinde dogulýar. Ol dini ylymlary (ylahyýeti) öwrenýär. Ol Bohumda taryh we edebi deňeşdirme ylymlaryny, Berlinde we Ýena şäherlerinde okaýar. Ol köpugurly medeni işgär. Lirikaçy, esseçi we prozaçy, terjimeçi we aýdymlaryň awtorydyr. Mundan başga-da, ol öz konsepsiýa studiýasynda gündelik köpçülikleýin habar beriş serişdelerinde ulanylýan sözlerden we söz düzümlerinden ylham alýan yzygiderli ösýän häzirki zaman leksikasynyň üstünde işleýär. Ol öz edebi döredijilikleri üçin birnäçe gezek sylaglandy: Ol 2008-nji ýylda Ernst- Meister sylaga, 2015-nji ýylda bolsa Kleist baýragyna, 2017-nji ýylda Ernst-Ĵandel baýragyna, 2021-nji ýylda Berliniň Edebiýat baýragyna eýe boldy. Onuň eserleri dürli neşirýatlarda, edebi žurnallarda we gazetlerde çapdan çykýar. Rink şeýle hem PEN - poetlar, esseçiler, nowellaçylar - birleşiginiň agzasy. Germaniýanyň diller we şygryýet akademiýasynyň agzasy.

Anýa Kampmann 1983-nji ýylda Germaniýanyň Gamburg şäherinde doguldy. Ol uniwersitetde hem- de Leýpsigiň nemes dili we edebiýaty institutyny tamamlady. Ol 2006-njy ýylda ilkinji gezek edebiýat bäsleşiginde üstünlikli çykyş edeninden soňra birnäçe gezek ýazyjylyk we şahyrana döredijiligi üçin sylaglandy we stipendiýalar bilen höweslendirildi, meselem: Halkara ýazyjylar meýilnamasy bolan IOWA stipendiýasy. 2016-njy ýylda onuň ilkinji eseri bolan " Daş we ýagtylygyň nusgalary" Hanser çaphanasynda, 2017-nji ýylda bolsa "Balyk ogrusy" atly eseri çap edilýär. "Suw neneňsi joşýar" atly romany Leýpsigiň kitaplar ýarmarkasynda we nemes kitaplar sylagyna eýe bolýar we birnäçe daşary ýurt dillerine terjime edilýär. Iňlis dilinde edilen terjimesi Amerikanyň kitaplar, ýagny milli amerikan kitaplar atly sylagyna eýe bolýar. 2021-nji ýylyň başynda Anýa Kampmanyň "It hemişe aç" atly goşgular toplumy çapdan çykýar.

Terjimeçi

Şyhmustafa Hudaýberdiýew

Maral Nurlyýewa

Ähli terjimeçiler